en la vertiente

yo soy ...
si yo soy mirame, estuve antes aqui .. si mirame
tu solos eres una hoja en el rio segun mis cuentas ,
un giron de nube en primavera, una helada en primavera
yo soy eternidad para ti...
tu pasaras y yo seguire aqui, aunque el mundo ya nosea mundo, y los alamedos se sequen
aunque tu pensamiento flamee como una llama
aunque me desmorone y mis piernas caigan junto al rio,
mirame , fluyo
oyeme , soy eco y silencio..
como te sientes ahora, al darte cuenta de tu insignificante presencia ante mi?
sientes las piernas flaquear y todos los tormentos caer sobre ti?
jajaja no te preocupes, todos se se sintieron asi,
todo se sentiran
mi palabra es eterna y mi lenguage no tiene forma
soy drasticamente silencio y murmullo a la vez
aunque todas las noches sigan su cause., yo seguire el mio, y tu solo seras un grano mas
en la inmensa playa .....

eac

El ojo es ilusorio.La mirada verdadera
El beso solido. Los labios, de vapor
Las lagrimas son blandas. El llanto es duro.
La mano es una nube. Cae en cada caricia
Lo real no es la voz.Es el verbo
El objeto desaparece.El nombre queda
Tu todavia no estas.Yo todavia no estoy
¡ Ay¡ ¡ Cuando estaremos ¡
Pero la promesa ha sido hecha:
" yo soy el Camino, la verdad
y la vida".
Si, hermanos: por El,
Alguna vez llegaremos,
Alguna vez seremos,
Alguna vez viviremos.

de EAC, anguitologia

El camino siempre queda atras

el camino siempre queda atras
como algo trazado sin llevarlo a cabo
ciudad abierta al alma
negada, cegada por la niebla
trasponiendose en su fragil estructura
llena de negruga
prometiendo una repoblacion
idas , venidas y trabajos
en la ciudad

el miedo el deseo
son como estacas que separan
dos mitades de la misma ciudad
hay quienes se niegan
entre el miedo y el deseo
y dejan un adios inconcluso
entre el camino y la casa

la verdadera verdad es aquella
que te desnuda frente al espejo
y transparente como la realidad
parado frente a tu cristalina verdad
con el miedo a perder lo que nunca se tuvo
y siempre el camino sabido
entre el camino y la casa
nunca perdido
pero nunca realizado

el camino se pierde
cuando ya no vemos la casa
y la ciudad se confunde entre
el esmog de tu propia niebla
y el asalto de la noche

"Construye pues el barco de la muerte ya que debes emprender el más largo viaje, el del olvido. Y muere la muerte, la larga y dolorosa muerte que yace entre el viejo y el nuevo ser, ya han caído nuestros cuerpos malheridos, ya nuestras almas rezuman por la herida de la cruel contusión, ya el oscuro e insondable océano del fin penetra por las grietas de nuestras heridas, ya está sobre nosotros la inundación. Oh, construye tu barco de la muerte, tu pequeña arca y cárgala de comida, de pequeños pasteles y de vino para la oscura travesía por el olvido. Despedazado muere el cuerpo, y el alma tímida ya pierde pie cuando sube la tenebrosa marejada, estamos muriendo, muriendo, todos morimos y nada detendrá la marejada mortal dentro de nosotros y pronto inundará el mundo, el mundo exterior. Muriendo estamos, muriendo, en pedazos se mueren los cuerpos y nos abandona la fortaleza, y se agazapa nuestra alma desnuda en la negra lluvia por encima de la inundación, acurrucándose en las últimas ramas del árbol de nuestra vida. Estamos muriendo, muriendo, y entonces ahora lo único que podemos hacer es disponernos a morir y construir el barco de la muerte que lleve el alma en su largo viaje, un pequeño barco, con remos y alimentos y platillos y todos los avíos de la muerte para portar el alma en el más largo viaje. Bota ya elpequeño barco, ahora que muere el cuerpo y que departe la vida, bótalo, la frágil alma en la frágil nave del coraje, el arca de la fe con su provisión de alimentos y de pequeñas cacerolas y mudas de ropa, sobre la negra superficie del diluvio sobre las aguas del fin, sobre la mar de la muerte, donde aún navegamos oscuramente porque no podemos gobernarla, no tenemos puerto, no hay puerto, no hay dónde ir solo las oscuridad que se cierne cada vez más negra, más negra en el mudo y callado diluvio, oscuridad sobre oscuridad, arriba y abajo y a los lados absolutamente oscura y entonces ya no hay más dirección. Y el pequeño barco está allí, no obstante se ha ido, no se le ve porque no hay forma de verlo. ¡Se ha ido! ¡Se ha ido! Y no obstante aún está en alguna parte. ¡En ninguna parte!. (…) "


D. H. Lawrence
Gran Bretaña, 1885-1930

Un texto que quita el aliento trozo a trozo hassta quedar saciado de vida

Necesito un acam....¡¡¡
ya¡¡¡

Primera vez

Escrito por Cristián Warnken

Jueves 10 de Julio de 2008

Mateo: eres el último en nuestra familia en haber llegado aquí. Y por eso te celebro. Un año y medio sobre la tierra. Y en ti celebro a todos los que todavía estamos. Ninguno de nosotros sabemos cuánto estaremos aquí. "Aquí", "ahora", ¡qué palabras tan gastadas, qué palabras tan nuevas! Nos hemos ido yendo de aquí, de a poco, como todas las familias de la tierra. ¿Nadie, nunca, podrá sacar la foto familiar donde quepan todos, los que se fueron y los que se irán? ¿Cómo celebrar, entonces?

Celebrar es mirarte cuando duermes y saber que eres primera vez. Lo dijo el poeta, mi maestro de la extrañeza. El que, mirando a su amada, le dijo "Eres primera vez", también se fue de "aquí". Yo, mirándote, soy primera vez. Todos somos primera vez. ¡Si supiéramos ser siempre primera vez, si supiéramos...!

Los que se fueron, ¿saben lo que es estar aquí? Tal vez ya no lo sepan, tal vez lo olvidaron. Nosotros tampoco sabemos lo que es no estar "aquí" y "ahora". Y olvidamos de donde veníamos. ¿Tendrán los que partieron nostalgia de nosotros, como nosotros de ellos? ¿Recordarán la lluvia? ¿Mirarán detrás de las ventanas al caer la tarde nuestras sombras moverse en la casa? ¿Nos buscarán, necesitarán un poco de nuestro calor? ¿O somos sólo nosotros los que penan, los que buscan como fantasmas a los que se han ido?

Aquí. Ahora. Ser esto que se consume y apaga, vela encendida como milagro en la noche.

¿Habrá otros "aquí" y "ahora"? Tal vez no. Quizás la eternidad sea la ausencia de un aquí y un ahora.

¿Y la nada? La nada sabe de nosotros más que nosotros de ella. Y, entonces, ¿nos aferraremos a este estar aquí, ahora, respirando? ¿O habrá que saber perder, y desprenderse de lo único cierto que tenemos: este presente rodeado de ausencia?

Mateo, "cototudo", "lorilota", "chicha fresca", el último en haber llegado aquí. Cierro los ojos y veo a tu hermano mayor Benjamín, esa "primera" vez junto al farol del cerro Santa Lucía, hace más de 20 años. ¿Recuerda él, ahora, esa primera vez?

No puedo ofrecerte sino esto que es fugaz, esto que será tu vida, película muda en cámara rápida. Somos los cómicos de un "gag" imposible. Pero hay alguien, un otro en nosotros que anhela eternidad: ese intruso en nuestro ser fugaz se resiste y trata de traspasar el aire que nos rodea, como si se pudiese descorrer el velo, develar el guión oculto.

Pero no se puede, y siempre que lo intentamos, tropezamos como "extras" de una comedia ridícula. Eres sólo aquí y ahora. Por ahora. Lo demás es silencio, ignorancia.

No hay más, aquí. Y ya es mucho, hijo. Respirar, ser, abrir una puerta. No podemos fugarnos, nadie conoce la salida. ¿Valía la pena venir aquí? Hijo vertiginoso: estamos en el aire, no hay tierra firme, flotamos sobre lo incierto. Siempre pediremos un día más, como los condenados, y se nos dirá que cada día que se nos dio fue de más, que antes de estar aquí ni siquiera éramos una posibilidad.

Hijo mío, el más pequeño de los que estamos aquí sobre la tierra: te miro y no quiero que salgas de mis brazos cansados de aferrar, pero tendré que soltarte, para que corras hacia el jardín, para que devores el mundo. Entonces me sentaré en un rincón a ver como corres. Y sabré que, para que estuvieras aquí y ahora, tenía que ser así: puro perderte. Amarte es perderte. Tu libertad flamea sobre mi pobre cabeza. Te perdí desde que te amé. Desde que lanzamos la azarosa semilla al futuro, sin saber que tú vendrías. Cuando lloraste la primera vez, yo reía. Ahora tú ríes, presente lanzado a todos los puntos cardinales de la tierra. Mateo: ¡no dejes de ser nunca -en cualquier edad- primera vez, para que yo siga siendo primera vez!

El viento silba en el patio, una mujer cruza la calle con toda su belleza y soledad a cuestas, humea un café en la mesa vacía, una paloma, y tú corriendo tras ella. ¡Primera vez!

Sobrecogedor texto de Warnken, algunos lo esperamos semana pormedio.

The Power To Believe

I.... The Power To Believe I: A Capella

The Power To Believe (2003)

King Crimson

Ella me ayuda a pasar los días de apatía,

Sin darme cuenta.

En cierta forma me salvó la vida,

Cuando me devolvió El Poder Para Creer.

Un tímido y atormentado cántico a un posible futuro. Sin acompañamientos, sólo la voz de Belew sampleada cantando a altas tesituras musicales.

Con King Crimson, aún vivo, la música puede seguir su camino con fidedignos referentes y honrados amaneceres...."

El otro dia llego el invierno

El otro dia llego el invierno
Y sentí miedo
Tuve que decirle adiós a los atardeceres rojos,
Adiós árboles teñidos con el color del atardecer (como los atardeceres del principito)
adios arreboles con lineas llenas de azur
Bienvenidas las lluvias, fríos de nuestros hollados desiertos
Atardeceres grises cubrirán las ventanas, como una luna sin luz ,desangrada
Bienvenidas nubes, que impedirán sentir este cancerigeno sol
En este cielo nocturno de junio, mes del solsticio, dominara la cruz del sur
Mostrando el camino a los descarriados, los perdidos del otoño
Tal cual, fueran errantes, escapando del invierno

La lluvia es bienvenida, para los optimistas son tan solo un molestia
para otros son esperanzas en pequeños frascos de cristal
En este árido mundo caen como si fueran oasis para el sediento,
eriales, profundos claros de humedad brillantes, para el exhausto
Bienvenidas aguas torrenciales , que vendrán a barrer todos esos sueños ,
bienvenidas aguas torrenciales que trasmutaran tu alma como una piedra

Moribundos del otoño, ahora conocerán el invierno

Las lluvias se encargaran de lavar sus rostros cansados
Debajo de la lluvia no somos más que el sonido del agua bajo nuestros pies
Nada dice el agua del hombre, que no este claro en las nubes
Nada dice el hombre, bajo el peso del cielo
Nada dicen las nubes, que no lo digan los rostros cansados de nuestros sueños
Solo la lluvia nos traerá de vuelta, la natura, cubierta de cemento,
dejara de callar esta vez
el hombre, que como la lluvia lo llena con su transparencia fugas
Solo como escuche por alguna parte, sera el general invierno el que nos mostrara que de verdad solo somos ecos de lo que algún día pensamos ser
Ecos de lo que algún día debimos elegir
Ecos de un tiempo lejano, pero a la ves hermoso y terrible
Del que solo el invierno se encargara de roer
y recordar

Pero existe la lluvia,
Solo la lluvia, limpiara nuestra labor bulliciosa
Preparara la tierra para nuevas germinaciones
Estas serán las cosechas de los áridos suelos
Y cuando florezcan estas acimas flores, crecerán fuera de estas furiosas y ruidosas ciudades
crecerán en las praderas de nuestras esperanzas
solo la lluvia nos recordara el verdadero rostro
de todos los apremios, de esta existencia fugas pero transparente

como esos niños, que nunca debimos olvidar,
que nuca debimos callar
que olvidamos
en algún charco, jugando en un lugar en el que llovió