en la vertiente

yo soy ...
si yo soy mirame, estuve antes aqui .. si mirame
tu solos eres una hoja en el rio segun mis cuentas ,
un giron de nube en primavera, una helada en primavera
yo soy eternidad para ti...
tu pasaras y yo seguire aqui, aunque el mundo ya nosea mundo, y los alamedos se sequen
aunque tu pensamiento flamee como una llama
aunque me desmorone y mis piernas caigan junto al rio,
mirame , fluyo
oyeme , soy eco y silencio..
como te sientes ahora, al darte cuenta de tu insignificante presencia ante mi?
sientes las piernas flaquear y todos los tormentos caer sobre ti?
jajaja no te preocupes, todos se se sintieron asi,
todo se sentiran
mi palabra es eterna y mi lenguage no tiene forma
soy drasticamente silencio y murmullo a la vez
aunque todas las noches sigan su cause., yo seguire el mio, y tu solo seras un grano mas
en la inmensa playa .....

eac

El ojo es ilusorio.La mirada verdadera
El beso solido. Los labios, de vapor
Las lagrimas son blandas. El llanto es duro.
La mano es una nube. Cae en cada caricia
Lo real no es la voz.Es el verbo
El objeto desaparece.El nombre queda
Tu todavia no estas.Yo todavia no estoy
¡ Ay¡ ¡ Cuando estaremos ¡
Pero la promesa ha sido hecha:
" yo soy el Camino, la verdad
y la vida".
Si, hermanos: por El,
Alguna vez llegaremos,
Alguna vez seremos,
Alguna vez viviremos.

de EAC, anguitologia

El camino siempre queda atras

el camino siempre queda atras
como algo trazado sin llevarlo a cabo
ciudad abierta al alma
negada, cegada por la niebla
trasponiendose en su fragil estructura
llena de negruga
prometiendo una repoblacion
idas , venidas y trabajos
en la ciudad

el miedo el deseo
son como estacas que separan
dos mitades de la misma ciudad
hay quienes se niegan
entre el miedo y el deseo
y dejan un adios inconcluso
entre el camino y la casa

la verdadera verdad es aquella
que te desnuda frente al espejo
y transparente como la realidad
parado frente a tu cristalina verdad
con el miedo a perder lo que nunca se tuvo
y siempre el camino sabido
entre el camino y la casa
nunca perdido
pero nunca realizado

el camino se pierde
cuando ya no vemos la casa
y la ciudad se confunde entre
el esmog de tu propia niebla
y el asalto de la noche

"Construye pues el barco de la muerte ya que debes emprender el más largo viaje, el del olvido. Y muere la muerte, la larga y dolorosa muerte que yace entre el viejo y el nuevo ser, ya han caído nuestros cuerpos malheridos, ya nuestras almas rezuman por la herida de la cruel contusión, ya el oscuro e insondable océano del fin penetra por las grietas de nuestras heridas, ya está sobre nosotros la inundación. Oh, construye tu barco de la muerte, tu pequeña arca y cárgala de comida, de pequeños pasteles y de vino para la oscura travesía por el olvido. Despedazado muere el cuerpo, y el alma tímida ya pierde pie cuando sube la tenebrosa marejada, estamos muriendo, muriendo, todos morimos y nada detendrá la marejada mortal dentro de nosotros y pronto inundará el mundo, el mundo exterior. Muriendo estamos, muriendo, en pedazos se mueren los cuerpos y nos abandona la fortaleza, y se agazapa nuestra alma desnuda en la negra lluvia por encima de la inundación, acurrucándose en las últimas ramas del árbol de nuestra vida. Estamos muriendo, muriendo, y entonces ahora lo único que podemos hacer es disponernos a morir y construir el barco de la muerte que lleve el alma en su largo viaje, un pequeño barco, con remos y alimentos y platillos y todos los avíos de la muerte para portar el alma en el más largo viaje. Bota ya elpequeño barco, ahora que muere el cuerpo y que departe la vida, bótalo, la frágil alma en la frágil nave del coraje, el arca de la fe con su provisión de alimentos y de pequeñas cacerolas y mudas de ropa, sobre la negra superficie del diluvio sobre las aguas del fin, sobre la mar de la muerte, donde aún navegamos oscuramente porque no podemos gobernarla, no tenemos puerto, no hay puerto, no hay dónde ir solo las oscuridad que se cierne cada vez más negra, más negra en el mudo y callado diluvio, oscuridad sobre oscuridad, arriba y abajo y a los lados absolutamente oscura y entonces ya no hay más dirección. Y el pequeño barco está allí, no obstante se ha ido, no se le ve porque no hay forma de verlo. ¡Se ha ido! ¡Se ha ido! Y no obstante aún está en alguna parte. ¡En ninguna parte!. (…) "


D. H. Lawrence
Gran Bretaña, 1885-1930

Un texto que quita el aliento trozo a trozo hassta quedar saciado de vida

Necesito un acam....¡¡¡
ya¡¡¡

Primera vez

Escrito por Cristián Warnken

Jueves 10 de Julio de 2008

Mateo: eres el último en nuestra familia en haber llegado aquí. Y por eso te celebro. Un año y medio sobre la tierra. Y en ti celebro a todos los que todavía estamos. Ninguno de nosotros sabemos cuánto estaremos aquí. "Aquí", "ahora", ¡qué palabras tan gastadas, qué palabras tan nuevas! Nos hemos ido yendo de aquí, de a poco, como todas las familias de la tierra. ¿Nadie, nunca, podrá sacar la foto familiar donde quepan todos, los que se fueron y los que se irán? ¿Cómo celebrar, entonces?

Celebrar es mirarte cuando duermes y saber que eres primera vez. Lo dijo el poeta, mi maestro de la extrañeza. El que, mirando a su amada, le dijo "Eres primera vez", también se fue de "aquí". Yo, mirándote, soy primera vez. Todos somos primera vez. ¡Si supiéramos ser siempre primera vez, si supiéramos...!

Los que se fueron, ¿saben lo que es estar aquí? Tal vez ya no lo sepan, tal vez lo olvidaron. Nosotros tampoco sabemos lo que es no estar "aquí" y "ahora". Y olvidamos de donde veníamos. ¿Tendrán los que partieron nostalgia de nosotros, como nosotros de ellos? ¿Recordarán la lluvia? ¿Mirarán detrás de las ventanas al caer la tarde nuestras sombras moverse en la casa? ¿Nos buscarán, necesitarán un poco de nuestro calor? ¿O somos sólo nosotros los que penan, los que buscan como fantasmas a los que se han ido?

Aquí. Ahora. Ser esto que se consume y apaga, vela encendida como milagro en la noche.

¿Habrá otros "aquí" y "ahora"? Tal vez no. Quizás la eternidad sea la ausencia de un aquí y un ahora.

¿Y la nada? La nada sabe de nosotros más que nosotros de ella. Y, entonces, ¿nos aferraremos a este estar aquí, ahora, respirando? ¿O habrá que saber perder, y desprenderse de lo único cierto que tenemos: este presente rodeado de ausencia?

Mateo, "cototudo", "lorilota", "chicha fresca", el último en haber llegado aquí. Cierro los ojos y veo a tu hermano mayor Benjamín, esa "primera" vez junto al farol del cerro Santa Lucía, hace más de 20 años. ¿Recuerda él, ahora, esa primera vez?

No puedo ofrecerte sino esto que es fugaz, esto que será tu vida, película muda en cámara rápida. Somos los cómicos de un "gag" imposible. Pero hay alguien, un otro en nosotros que anhela eternidad: ese intruso en nuestro ser fugaz se resiste y trata de traspasar el aire que nos rodea, como si se pudiese descorrer el velo, develar el guión oculto.

Pero no se puede, y siempre que lo intentamos, tropezamos como "extras" de una comedia ridícula. Eres sólo aquí y ahora. Por ahora. Lo demás es silencio, ignorancia.

No hay más, aquí. Y ya es mucho, hijo. Respirar, ser, abrir una puerta. No podemos fugarnos, nadie conoce la salida. ¿Valía la pena venir aquí? Hijo vertiginoso: estamos en el aire, no hay tierra firme, flotamos sobre lo incierto. Siempre pediremos un día más, como los condenados, y se nos dirá que cada día que se nos dio fue de más, que antes de estar aquí ni siquiera éramos una posibilidad.

Hijo mío, el más pequeño de los que estamos aquí sobre la tierra: te miro y no quiero que salgas de mis brazos cansados de aferrar, pero tendré que soltarte, para que corras hacia el jardín, para que devores el mundo. Entonces me sentaré en un rincón a ver como corres. Y sabré que, para que estuvieras aquí y ahora, tenía que ser así: puro perderte. Amarte es perderte. Tu libertad flamea sobre mi pobre cabeza. Te perdí desde que te amé. Desde que lanzamos la azarosa semilla al futuro, sin saber que tú vendrías. Cuando lloraste la primera vez, yo reía. Ahora tú ríes, presente lanzado a todos los puntos cardinales de la tierra. Mateo: ¡no dejes de ser nunca -en cualquier edad- primera vez, para que yo siga siendo primera vez!

El viento silba en el patio, una mujer cruza la calle con toda su belleza y soledad a cuestas, humea un café en la mesa vacía, una paloma, y tú corriendo tras ella. ¡Primera vez!

Sobrecogedor texto de Warnken, algunos lo esperamos semana pormedio.

The Power To Believe

I.... The Power To Believe I: A Capella

The Power To Believe (2003)

King Crimson

Ella me ayuda a pasar los días de apatía,

Sin darme cuenta.

En cierta forma me salvó la vida,

Cuando me devolvió El Poder Para Creer.

Un tímido y atormentado cántico a un posible futuro. Sin acompañamientos, sólo la voz de Belew sampleada cantando a altas tesituras musicales.

Con King Crimson, aún vivo, la música puede seguir su camino con fidedignos referentes y honrados amaneceres...."

El otro dia llego el invierno

El otro dia llego el invierno
Y sentí miedo
Tuve que decirle adiós a los atardeceres rojos,
Adiós árboles teñidos con el color del atardecer (como los atardeceres del principito)
adios arreboles con lineas llenas de azur
Bienvenidas las lluvias, fríos de nuestros hollados desiertos
Atardeceres grises cubrirán las ventanas, como una luna sin luz ,desangrada
Bienvenidas nubes, que impedirán sentir este cancerigeno sol
En este cielo nocturno de junio, mes del solsticio, dominara la cruz del sur
Mostrando el camino a los descarriados, los perdidos del otoño
Tal cual, fueran errantes, escapando del invierno

La lluvia es bienvenida, para los optimistas son tan solo un molestia
para otros son esperanzas en pequeños frascos de cristal
En este árido mundo caen como si fueran oasis para el sediento,
eriales, profundos claros de humedad brillantes, para el exhausto
Bienvenidas aguas torrenciales , que vendrán a barrer todos esos sueños ,
bienvenidas aguas torrenciales que trasmutaran tu alma como una piedra

Moribundos del otoño, ahora conocerán el invierno

Las lluvias se encargaran de lavar sus rostros cansados
Debajo de la lluvia no somos más que el sonido del agua bajo nuestros pies
Nada dice el agua del hombre, que no este claro en las nubes
Nada dice el hombre, bajo el peso del cielo
Nada dicen las nubes, que no lo digan los rostros cansados de nuestros sueños
Solo la lluvia nos traerá de vuelta, la natura, cubierta de cemento,
dejara de callar esta vez
el hombre, que como la lluvia lo llena con su transparencia fugas
Solo como escuche por alguna parte, sera el general invierno el que nos mostrara que de verdad solo somos ecos de lo que algún día pensamos ser
Ecos de lo que algún día debimos elegir
Ecos de un tiempo lejano, pero a la ves hermoso y terrible
Del que solo el invierno se encargara de roer
y recordar

Pero existe la lluvia,
Solo la lluvia, limpiara nuestra labor bulliciosa
Preparara la tierra para nuevas germinaciones
Estas serán las cosechas de los áridos suelos
Y cuando florezcan estas acimas flores, crecerán fuera de estas furiosas y ruidosas ciudades
crecerán en las praderas de nuestras esperanzas
solo la lluvia nos recordara el verdadero rostro
de todos los apremios, de esta existencia fugas pero transparente

como esos niños, que nunca debimos olvidar,
que nuca debimos callar
que olvidamos
en algún charco, jugando en un lugar en el que llovió

a la mar(no el mar) 19-03-08

Madre tu que me diste luz
Eres la mar infinita e irresistible
Azul como el cielo, sagrada es tu sal, Aun te tengo en mi nariz.
Como Cuando la brisa marina corre
Y El viento sopla y la espuma blanca vuela
Helo allí
Furioso y tempestuoso

Como dicha es ese instante
Donde termina la mar y empieza el cielo
Donde termina mi vida y comienza mi muerte
Paz que es como ecos de tu mar
Entreguémonos a ti – -no escuchas la llamada, nos dijeron -
Dejemos en la arena nuestras huellas,
Aunque las borres
Caminemos en tu playa.

Un día volveré ati
Cuando este cansado y viejo
Me naufragare en tus olas
llenas de hombros, de brazos
te recorreré por ancho y largo
conoceré tus rincones y ciudades, burbujeantes
me haré parte de ti
me confortare con tus otros hijos,
con desapego esperare la dicha
de devolver mi gota a ese gran mar
y desaparecer

Monólogo del viejo con la muerte -----Enrique lihn------

Monólogo del viejo con la muerte

Y bien, eso era todo.

Aquí tiene la vida,

mírese en ella como en un espejo,

empáñela con su último suspiro.

Éste es Ud. de niño, entre otros niños de su edad;

¿se reconocería a simple vista?

le han pegado en la cara, llora a lágrima viva,

le han pegado en la cara.

Allí está varios años después, con su abuelo

frente al primer cadáver de su vida.

Llora al viejo. parece que lo llora
pero es más bien el miedo a lo desconocido.

El vuelo de una mosca lo distrae.

Y aquí vienen sus vicios, las pequeñas alegrías de un cuerpo reducido a su mínima expresión,
quince años de carne miserable;
y las virtudes, ciertamente, que luchan
con gestos más vacíos que ellas mismas.
Un gran amor. la perla de su barrio
le roba el corazón alegremente
para jugar con él a la pelota.
El seminario, entonces,
le han pegado en la cara, Ud. pone la otra;
pero Dios dura poco, los tiempos han cambiado
y helo aquí cometiendo una herejía.
Véase en ese trance, eso era todo:
asesinar a un muerto que le grita: no existo.
Existen Marx y el diablo.

Recuerde, ese es Ud. a los treinta años;
no ha podido casarse
con su mujer, con la mujer de otro.
Vive en un subterráneo, en una cripta
de lo que se le ofrece, sin oficio,
esqueléticamente, como un santo.
Del otro mundo viene ciertas noches
a visitarlo el padre de su padre:
-Vuelve sobre tus pasos, hijo mío, renuncia
al paraíso rojo que te chupa la sangre.
Total. si el mundo cambia a cañonazos.
antes que nada morirán los muertos.
Piensa en ti mismo, instala tu pequeño negocio.
Todo empieza por casa.

Mírese bien, es Ud. ese hombre
que remienda su única camisa
llorando secamente en la penumbra.
Viene de la estación, se ha ido alguien,
pero no era el amor, sólo una enferma
de cierta edad, sin hijos, decidida a olvidarlo
en el momento mismo de ponerse en marcha.
Ud. se pone en su lugar. No sufre.

¿Eso era el amor? Y bien, sí, era eso.
Tranquilo. Una mujer de cierta edad. Tranquilo
Mírela bien. ¿Quién era? Ya no la reconoce,
es ella, la que odia sus calcetines rotos,
la que le exige y le rechaza un hijo,
la que fInge dormir cuando Ud. Ilega a casa,
la que le espanta el sueño para pedirle cuentas,
la que se ríe de sus libros viejos,
la que le sirve un plato vacío, con sarcasmo,
la que amenaza con entrar de monja,
la que se eclipsa al fin entre la muchedumbre.

Y bien, eso era todo. Véase Ud. de viejo
entre otros viejos de su edad, sentado
profundamente en una plaza pública.
Agita Ud. los pies, le tiembla un ojo,
lo evitan las palomas que comen a sus pies
el pan que Ud. les da para atraérselas.
Nadie lo reconoce, ni Ud. mismo
se reconoce cuando ve su sombra.
Lo hace llorar la música que nada le recuerda.
Vive de sus olvidos
en el abismo de una vieja casa.
¿Por qué pues no morir tranquilamente?
¿A qué viene todo esto?
Basta, cierre los ojos;
no se agite, tranquilo, basta, basta.
Basta, basta, tranquilo, aquí tiene la muerte.

Enrique lihn

(Santiago de Chile, 1929 - Santiago de Chile, 1988)

¡Oh Capitán, mi capitán! por WALT WITHMAN

¡Oh Capitán, mi capitán!

¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, nuestro espantoso viaje ha terminado,

la nave ha salvado todos los escollos,

hemos ganado el premio que anhelábamos,

el puerto está cerca, oigo las campanas,

el pueblo entero regocijado,mientras sus ojos siguen firme la quilla,

la audaz y soberbia nave.Mas, ¡oh corazón!, ¡corazón!, ¡corazón!¡

oh rojas gotas que caen,allí donde mi capitán yace, frío y muerto!

¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, levántate y escucha las campanas,

levántate, por ti se ha izado la bandera, por ti vibra el clarín,

para ti ramilletes y guirnaldas con cintas,

para ti multitudes en las playas,

por ti clama la muchedumbre, a ti se vuelven los rostros ansiosos

:¡Ven, capitán! ¡Querido padre!¡Que mi brazo pase por debajo de tu cabeza!

Debe ser un sueño que yazcas sobre el puente,derribado, frío y muerto.

Mi capitán no contesta, sus labios están pálidos y no se mueven,

mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad,

la nave, sana y salva, ha anclado, su viaje ha concluido,

de vuelta de su espantoso viaje, la victoriosa nave entra en el puerto.

¡Oh playas, alegraos! ¡Sonad campanas!

Mas yo, con tristes pasos,

recorro el puente donde mi capitán yace,

frío y muerto

Como no recordadar la sociedad de los poetas muertos y el señor keating o más cariñosamente Oh Capitán, mi Capitán"

El viaje, el barco, la muerte,

algun dia iniciaremos ese viaje

de walt withan para lincoln

Frio y el velo de la noche

Frio y el velo de la noche

hace frio si
hasta los huesos
congelan mis articulacones
y ralentizan mis movimientos
la noche es fria y oscura
el viento corre
y golpea las ventanas, rompe los postisgos

la noche toma el velo de la niebla
y se viste como una novia terrible
con la cara de la misma muerte
buscando que roer
que masticar

los gatos ,el inconciente del hombre
la pueden ver con sus ojos en la oscuridad
la pueden tocar
pero sin embargo se sienten atraidos
con el perfume de la seductora muerte

yo os digo
salvaos vuestras almas
del velo de la noche, resuello del frio
que es capaz de congelar las almas mas vigorozas
y destruir los espiritus mas osados
con su aliento de muerte
cuchillos de hielo en la noche
es capaz de traspasarlo todo
Es en la noche cuando toma sus victimas
cuando al espíritu del hombre
lo devora un dolor salvaje,
y aumentan todas sus desesperaciones
cuando los dolores del enfermo se agudizan
se escuchan sus lamentaciones de palabras sin ecos

es por eso
recogete alma mia
de todos estos demonios
no te dejes congelar por el frio
cierrate a todos estas fantasmas
de formas demonicas
no escuches el llamado del mensajero escarlata
no sientas el perfume de esta poderosa muerte
que es mas terrible
que velo de la muerte



Texto escrito anoche escuchando
Schoolyard Ghost de No-man
sobre todo el laberinto de Truenorth

Mi encuentro Magico con el espiritu de Enrique Lihn

Gracias alejandro jodorowsky gracias a ti conoci a enrique lihn y de inmediato supe que te tenia que conocer....

La Danza de la Realidad
Alejandro jodorowsky
autobiografia Imaginaria
Un trozo de aquello

En cierta ocasión un joven de mi edad, 19 años, de mirada inteligente, cuerpo altivo y delgado, voz de barítono africano, manos de aristócrata, se subió en la silla de las confesiones y balanceándose como un metrónomo, después de colocarse un espejo oval como máscara, se puso a recitar un largo poema. Era Enrique Lihn. Ya a esa edad estaba habitado por el genio de la poesía. Su talento despertó en mí una gran admiración. Obtuve por unos amigos comunes su dirección y fui a buscarlo a la casa donde habitaba con sus padres, en el barrio Providen­cia, que en ese entonces era considerado como muy alejado del centro de la ciudad. Las calles estaban bordeadas de fron­dosos árboles y las casas eran pequeñas, de un solo piso, con patios donde crecían árboles frutales. Nervioso, hice resonar la mano de cobre que servía de llamador en la puerta. Me abrió el poeta. Con el ceño fruncido, gruñó:—¡Ah, el organizador de fiestas! ¿Qué quieres?—Quiero ser tu amigo.—¿Eres homosexual?—No.—Entonces, ¿por qué quieres ser mi amigo?—Porque admiro tu poesía.—Comprendo, yo no cuento, lo que te interesa son mis versos. Entra.

Su cuarto era pequeño, su cama estrecha, su armario ena­no. Sin embargo aquello estaba convertido en un palacio: Lihn, con letras mentidas, llenas de ángulos, había cubierto las paredes y el techo de poemas. También los postigos y los cristales de la ventana, los muebles, la puerta, las tablas del suelo, el pergamino de la lámpara. Y a esto se agregaban montones de hojas manuscritas, versos cubriendo el blanco de los libros; billetes de tranvía, boletos de cine, servilletas de papel, conteniendo a duras penas sus versos.
Me sentí sumer­gido en un compacto mar de letras. Donde posaba mi mirada surgía un canto torturado pero hermoso.

—¡Que lástima, Enrique, esta obra maravillosa se va a perder!—

No importa: los sueños también se pierden y nosotros mismos, poco a poco, nos disolvemos. La poesía, sombra de un águila que vuela hacia el sol, no puede dejar huellas en la tierra. La oración que más complace a los dioses es el sacrifi­cio. Un poema llega a su perfección, cual ave Fénix, cuando arde...

Asi magicamente quede cautivado por el espiritu de este poeta, que ahora brilla desde el cielo junto con nuestros otros poetas muertos sobre las ciudades reconquistadas.

Trozo

Trozo

Que puedo hacer si me quedo inmóvil
Inmóvil y la gota cayo en el momento justo
Estuve ausente y el reflejo
Cambio de forma como replicando el vacio
Cambio como un instante, un espacio de silencio

Quise salir
Pero en vez de Salir entre
Y lo que quedo atrás, en la transparencia de la memoria,
La transparencia del verde sonido
Nunca se volvera a escuchar

Un instante, nunca capturado
Nunca apreciado
Como una hoja crepitante
Pronto marchita
Pronto consumida
Pronto devorada

Algo invisible lo devora
Un trozo de vida, un instante
Un momento, como este
Poco a poco, por otro o aquello
La llama se consume hasta las cenizas
A causa de la cotidaneidad

Definición y Pérdida de la Persona

Por cualquier circunstancia, ya interior, ya exterior, el hombre sufre el éxtasis. Nuestro cuerpo mismo se transfigura: mirado desde arriba, tal vez aparezca como una piedra iluminada cayendo desde el pasado, o, mejor dicho, desde el tiempo, ferozmente transparente y como bajo el dominio de la mirada de la cámara lenta......Mi éxtasis consta de dos movimientos, aparentemente opuestos, pero que en realidad integran un solo estado: Se desconocen, primero, los objetos, las formas del mundo; se duda, no intelectualmente, sino con todo el ser, del ritmo del árbol, por ejemplo; se encuentra todo arbitrario: el mundo es una forma vacía y casi inexsistente. Es la nada misma adulando al espacio pero sin ninguna realidad trascendente. Luego, uno, iluminado por esa luz esencial que debe de ser muy semejante a la de Dios en víspera de la creación, empieza a definir, a coincidir con los objetos: lo grandioso de este sentimiento es la coincidencia que uno lleva a cabo, parado, por decirlo así, desde el otro mundo...... Este poema (en prosa, a pesar que he adoptado la línea o el verso para destacar algunas ideas y darles cierta autonomía dentro del conjunto; y en verso propiamente tal, cuando el ritmo nos arrastra en algunos pasajes) comienza como definición, con el reconocimiento que un dios hace del mundo que ha creado, o que podría haber creado hace mucho tiempo. ¿Qué son la nariz, los ojos, la voluptuosidad, el acto sexual, para ese dios que ignora el tiempo y el espacio? ¿Cómo traducirle a su lenguaje de eternidad estas formas temporales y con palabras temporales? Ingrato trabajo, difícil tarea: porque de ningún modo alguien que no sea, como yo (el poeta), dios y hombre a la vez, podrá reconocer la verdad y la justeza de estos hilos que he tendido entre dos mundos tan cerrados.

Lo intenté en un momento de fuerte éxtasis. Un éxtasis que hizo esfumarse la realidad, en un comienzo, y, luego que me hizo comprenderla, sentirla, vivirla con una patencia irresistible. Es el gozo de vivir, por fin, la realidad después de haber morado en el vacío. Al final, el poema se plantea como pérdida. Es la libertad de morir y de vagar, por fin, después de haber verdaderamente vivido......Ambos movimientos podrían ser perpetuos, y nada sino la fragilidad humana habría de impedir que se sucedieran a través de nuestro ser hasta el infinito: Eternidad, tiempo, eternidad, tiempo. Rayado por estos dos túneles alternos, una hermosa zebra es el hombre. El que se atreva, lea mi poema toda la vida, y encarne, con vigor y profundidad crecientes, el símbolo de mi animal.

Eduardo anguita - Poesia entera

Hearts, Prisms & The Truth

La Perspicacia de Fripp.Robert Fripp y sus columnas de Guitar Craft para Guitar Player, que aparecieron desde setiembre de 1989 a febrero de 1991, fueron criticadas frecuentemente como muy intelectuales y poco animadas, lo opuesto a lo que la mayoría de los lectores consideran como el mayor atributo: tocar desde el corazón. Le preguntamos a Fripp, ¿qué es para tí tocar desde el corazón? -J.R.

"Tocar desde el corazón" no significaría para mí estar en contacto con la riqueza emocional de una pieza musical. Escogiendo las palabras más adecuadas, "tocar desde el corazón" para mí implicaría que la ejecución fuera un acto comprometido. En otras palabras, ¿es ésto verdadero? El criterio que aplico cuando escucho a un músico, o el trabajo de cualquier artista, es simplemente la pregunta, ¿es ésto verdadero? Diferentes tipos de músicos reflejarán a diferentes tipos de personas. Algunas gentes se inclinan más a tener un centro de gravedad que está basado en el cerebro, otros en las emociones y otros en el cuerpo. Cada uno de estos ejecutantes tendrá como característica un sabor muy diferente a la hora de tocar. Por ejemplo, para una persona que estaba basada en el cuerpo, el vocabulario de la música no sería particularmente sofisticado. Para una persona que fuera más cerebral, el vocabulario y la forma estarían bsatante más desarrolladas, pero debo anticipar que estarían adoleciendo en el sentido del tiempo. Para la persona basada en el cuerpo, el tiempo sería muy importante. La persona basada en la mente tendería a no tener contacto con el cuerpo. Si oyen a ejecutantes clásicos, por ejemplo a un concertista de violín, el solo de violín es generalmente removido por completo del tiempo de la orquesta. El rock está basado más en lo físico como podría esperarse de su propio nombre que es sinónimo del acto sexual. Tú esperas que un músico de rock esté más basado en el cuerpo. Estoy generalizando, pero de todos modos es aplicable. La emoción de los cantantes italianos de baladas es demasiado pesada para mí, debo decir que están exudando mis emociones. Si tratas de imaginarte cómo podría ser un músico completo, entonces tendría que integrar todos los aspectos. La música incluiría una forma, habría sentido del tiempo y eso implicaría un tiempo, una determinación del compás o medida del tiempo, lo cual sería un proceso formal más cerebral, y luego el entrar a tiempo o timing, que es estirar y aflojar la discontinuidad significante en la música a medida que fluye y eso expresaría un sentimiento. Si un músico es genuíno, independientemente de la orientación natural de su persona, y es genuino para con los demás, éso es lo que cuenta. Para un cantante de blues que es genuino, creo que el vocabulario del blues no está suficientemente desarrollado. Podría ampliarse más. Necesito algo que armónicamente sea más rico. Regresando a cuando me volví profesional, estaba la pregunta sobre cómo sonaría Hendrix tocando "La consagración de la Primavera" o los cuartetos para cuerda de Bartok. O cómo sonaría la música clásica con el tiempo, la convicción y la pasión de Hendrix. Para mí, hay un solo músico en el mundo, y el músico vive en diferentes cuerpos. Hay un solo lenguaje, y cada persona lo expresa en diferentes dialectos. Mi preocupación sería cómo revertir el proceso de la luz incidiendo en un prisma y siendo refractado por éste. Para mí, la cuestión es: ¿cómo puede regresarse para ser la luz individual? Por lo que respecta a la pregunta sobre tocar desde el corazón, no es cuestión de 'una cosa u otra'; sino que es cuestión de juntar las partes en un todo absoluto

Este artículo fue publicado en la edición en español de julio de 1995 de la revista Guitar Player.

Otoño

Otoño,
Me encontraste con un frió impredecible
Me traes tus colores y arreboles
Como un aviso de tormenta
Tus calles suenan, se humedecen
Así como muertos

Yacen
Tus Hojas amarillentas,
como hijos perdidos

Otoño

Me golpeaste y me trajiste a la realidad
Dime; respóndeme
Cuando volveré a sentir otra vez el calor del sol
Como si aun no se escondiera?

Volveremos a la vida?
Cuando nos detendremos en nuestra loca carrera
Volveremos a sentir la miel que repartiste en nuestros rostros?
El viento quizás me responda

O Quizás traiga tu nostálgica fragancia
Quizás traigan las brillantes hojas de los árboles a tus pies
Como destellos furibundos
Gritando ser recogidas.

Lvida anterior

XII La vida anterior

Mucho tiempo viví bajo espaciosos pórticos,

los soles del mar los teñían con mil focos,

sus altas columnas, rectas y majestuosas,

en los atardeceres evocaban cuevas basálticas.

Las olas, en su balanceo de imágenes celestes,

de modo solemne y místico iban mezclando

los pujantes acordes de su honda músicacon

los colores del poniente en mis ojos reflejados.

Ahí fue donde viví en tranquila voluptuosidad,

entre cielos y oleajes y esplendores

y esclavos desnudos impregnados de perfume

que con palmas me refrescaban la frente

y cuya tarea exclusiva era intensificar

el doliente secreto causante de mi dicha.

Las Flores del Mal Charles Baudelaire 1857